Los sábados al obraje

Solito por las picadas

El guitarrero Juan Ponce

Como sin querer llegaba.

Los hacheros en la noche,

Alegres porque él les canta

Se ríen de a pedacito

Igual que brasa soplada

Cuando Juan Ponce
Larga en el monte, su voz pastosa
El hacha de la luna se derrama
Hoja por hoja.

Sus zambas floridas

Y sus ojos se le empañan

Cuando recuerda mujeres

Se le endulzan las distancias

Cantor pobre de los montes

Borracho en las madrugadas

La guitarra con su sombra

Lo llevan crucificado